Стоял на кухне, размешивал в чашке муку... То как она осыпалась со стенок почему-то напомнило мне о том дне, когда мы с дедом ездили на свалку, за деревянными планками. Грунтовая дорога, пыль поднимается в воздух, старая машина скрипит, по обочине - куча хлама, старые кресла, пластинки, бревна, разбитый телевизор, дырявые ведра, пластиковые цветы с могил, растрепаные венки, газеты и ветки... Вспомнил деда. Расплакался.
Я так хочу поговорить с ним. Последнее что он мне сказал - я не помню... я помню что он сказал мне что у меня другой отец. спросил - знаю ли я. Я думал об этом, но не был уверен. Сказал что знаю...
Зачем я думаю об этом. Каждый раз когда вспоминаю его - плачу. Не знаю почему. Мы даже не были так уж близки. Все время что я проводил в деревне, летом, он был либо у себя в комнате и читал газеты, либо за домом мастерил что-то на верстаке, или в гараже...
Я не знаю почему...