Пожалуй это даже хорошо. Я чувствую, что я стал в тягость, что это какой-то атавизм, пережиток прошлого, которому все равно не суждено было стать настоящим. Что я сам - устарел. И это забавно...
Возраст... Так смешанно. Как через кривое зеркало - никогда не знаешь, каким он будет под тем, или иным углом.
Если бы... если бы...
Я спросил у матери на сколько лет я выгляжу, и она сказала что не знает. Я хочу задать этот вопрос всем кого я вижу. На сколько лет я выгляжу? На сколько лет... Я развит?
иногда я чувствую себя все тем же 13-15 летним подростком... который... что?... что я делал в 13 лет? чем занимался? Я торчал дома, рисуя всякие ужасы, пролистывая книги, осваивая компьютер. Я сидел дома и у меня не было таких друзей с которыми я мог бы выбраться на улицу, с которыми бы я проводил много времени... Было время, в школе, когда я чувствовал себя таким как все, но большую часть времени мне хотелось вырваться из толпы и сбежать от всех подальше. Я гулял один, или с бабушкой. Взрослые - были моими лучшими друзьями, даже если получалось так, что от них приходила и физическая боль и психологические обиды... Ровесники не воспринимали меня как одного из своих, я всегда был чужим, белой вороной, и я никогда... Никогда не чувствовал интереса к тому что было интересно моим ровесникам. Я всегда чувствовал себя старше чем был. Иногда я об этом забывал и мог радоваться чему-то открыто и по-детски, как иногда случается и сейчас... Я не могу сказать что нынешний я отличаюсь от прошлого меня... сильно.
Иногда я чувствую себя очень старым... И тогда мне начинает сносить крышу, как будто я уже древний старик, и может быть даже уже умер... Это больно.
Сколько мне лет? Я забываю. Мои родители этого не помнят. Я не знаю... Физически я всего лишь перевалил за двадцатку, и медленно приближаюсь к 30... Психологически возраст варьируется от 10 до 50... А духовно... духовно я умер. Несколько столетий назад... Когда человек был свободен от информации, не прикован проводами к стенам дома, когда можно было дышать свободно, и не бояться что тебя предадут ради денег...
Что я делаю... О чем я думаю... Старое пыльное зеркало. Старое пыльное отражение в нем. Искаженное временем. Но нетронутое старостью. Это просто временно, это просто как всегда...
Я останусь тем героем из старой пыльной книжки, которую находят на дальней полке, влюбляются, носят с собой, а потом ставят на место, постепенно задвигая все дальше и дальше, новыми книгами с яркой обложкой и цветными иллюстрациям... Но я все еще там. На дальней полке, такой же как всегда, с открытым, пусть и больным, сердцем, протянутыми к небу руками, и глазами в которых иногда отражаются звезды...
Я лишь надеюсь... что люди не разучатся читать. И я не стану той книгой... на мертвом языке. Которую сожгут, потому что невозможно разобрать что в ней написано...