Brain.exe stopped working. Sanity folder is corrupted. Reboot the system?
Лежу на кровати задрав ноги к потолку. Там в углу шуршит кондишен...
Уже темно. Мое самобичивание продолжается довольно долго. Предки замучали хождением по музеям... Я стираю ноги до крови, по крайней мере мне так кажется.
Музеи ненавижу. Рестораны-кафе тоже. Толпы людей... А еще больше себя. За бесхребетность. За ненависть к самому себе и за вечное нытье.
За то что я много говорю о себе и мало о тех кто рядом со мной... Много чего ненавижу, много за что себя наказываю.
Я заметил что мне нравится делать себе больно. Царапать запястья и ладони булавкой, резать кончики пальцев лезвием и ножом, бить себя чем-нибудь по ногам, дергать за волосы... Иногда мне нравится пульсирующая головная и зубная боль... Несильная. Когда ты чувствуешь боль, ты понимаешь - еще жив.
Мне в голову приходит много мыслей. Много идей. Я лекгко увлекаюсь и влюбляюсь - в вещи, в незнакомцев, в несуществуеющее и мимолетное. Реальная жизнь слишком реальна, чтобы ее любить. Любить долго. Так как я любить не умеет никто. Потому что это не любовь. Это боль и кровь смешанные с ненавистью и отчаяньем...
Мне нравится думать что я такой один. Мне вообще мысль одиночества приятна. Есть люди которые не могут без общения с другими прожить и пары часов. А есть Я, который может молчать часами, смотреть не моргая в невидимую точку на стене, глубоко задуматся и войти в транс во время разговора с кем-то, когда реплика не моя... И тогда у меня становится ЭТОТ взгляд. Этот взгляд, он осязаем, он чувствителен, он тяжел и в то же время совершенно по идиотски выглядит... Наверное по идиотски. Я никогда не видел себя со стороны когда у меня такой взгляд. Я просто перестаю видеть в эти моменты... Я вижу что-то другое, но не всегда понимаю что. И рваные мысли... В эти моменты мысли рвутся и составляются в такие бессмысленные предложения, что никто не смог бы понять их суть. Если бы услышал.
Я никогда не узнаю как живут другие. Как живут и думают нормальные люди. Я бы хотел узнать. Но скорее всего я просто не пойму. Со мной бывает легко общатся, мне доверяют, просят совета, я легко общаюсь с девушками... Психология многих из них мне понятна, я читаю их как открытую книгу, их поступки для меня складываются в логичские цепи... Да\Нет. А иногда что-то во мне замыкает и я замыкаюсь сам. Тогда все вокруг для меня умолкает... И я сам - молчу.
Я не успеваю за своими мыслями.
Как неудобно писать опершись на локти, лежа на кровати и задрав ноги к потолку... В комнате где шумит кондиционер.
Когда-нибудь я смогу высказать то самое от чего мне бывает так трудно. Быть собой.
Уже темно. Мое самобичивание продолжается довольно долго. Предки замучали хождением по музеям... Я стираю ноги до крови, по крайней мере мне так кажется.
Музеи ненавижу. Рестораны-кафе тоже. Толпы людей... А еще больше себя. За бесхребетность. За ненависть к самому себе и за вечное нытье.
За то что я много говорю о себе и мало о тех кто рядом со мной... Много чего ненавижу, много за что себя наказываю.
Я заметил что мне нравится делать себе больно. Царапать запястья и ладони булавкой, резать кончики пальцев лезвием и ножом, бить себя чем-нибудь по ногам, дергать за волосы... Иногда мне нравится пульсирующая головная и зубная боль... Несильная. Когда ты чувствуешь боль, ты понимаешь - еще жив.
Мне в голову приходит много мыслей. Много идей. Я лекгко увлекаюсь и влюбляюсь - в вещи, в незнакомцев, в несуществуеющее и мимолетное. Реальная жизнь слишком реальна, чтобы ее любить. Любить долго. Так как я любить не умеет никто. Потому что это не любовь. Это боль и кровь смешанные с ненавистью и отчаяньем...
Мне нравится думать что я такой один. Мне вообще мысль одиночества приятна. Есть люди которые не могут без общения с другими прожить и пары часов. А есть Я, который может молчать часами, смотреть не моргая в невидимую точку на стене, глубоко задуматся и войти в транс во время разговора с кем-то, когда реплика не моя... И тогда у меня становится ЭТОТ взгляд. Этот взгляд, он осязаем, он чувствителен, он тяжел и в то же время совершенно по идиотски выглядит... Наверное по идиотски. Я никогда не видел себя со стороны когда у меня такой взгляд. Я просто перестаю видеть в эти моменты... Я вижу что-то другое, но не всегда понимаю что. И рваные мысли... В эти моменты мысли рвутся и составляются в такие бессмысленные предложения, что никто не смог бы понять их суть. Если бы услышал.
Я никогда не узнаю как живут другие. Как живут и думают нормальные люди. Я бы хотел узнать. Но скорее всего я просто не пойму. Со мной бывает легко общатся, мне доверяют, просят совета, я легко общаюсь с девушками... Психология многих из них мне понятна, я читаю их как открытую книгу, их поступки для меня складываются в логичские цепи... Да\Нет. А иногда что-то во мне замыкает и я замыкаюсь сам. Тогда все вокруг для меня умолкает... И я сам - молчу.
Я не успеваю за своими мыслями.
Как неудобно писать опершись на локти, лежа на кровати и задрав ноги к потолку... В комнате где шумит кондиционер.
Когда-нибудь я смогу высказать то самое от чего мне бывает так трудно. Быть собой.
-
-
25.08.2010 в 22:02В каком ты сейчас городе?
-
-
25.08.2010 в 23:35Какого героя-то?)
-
-
26.08.2010 в 00:38Никто из книги П.Брайт "Потерянные души"