[PsychoMadd]

Есть те кто из любого мусора сделают шедевр, а есть те кто делают мусор при наличии качественного материала.

У меня опять начинается депрессия. Я все больше и больше осознаю свою отсталость от мира, свою убогость по всем направлениям, криворукость и никчемность.
Хочется так чтобы то что было в голове появлялось и на бумаге, чтобы все это было легко, воздушно, непосредственно, ярко, жизнерадостно...
Не получается. Одна серость и унылость, безысходность, банальщина, кривое исполнение, убогие навыки. И ничего не меняется.
Никаких новых идей. Нет той непосредственности, работоспособности что есть у других. Есть только кривые руки и зависть, что у кого-то получается лучше чем у меня.
Пытаешься сделать что-то чтобы доказать - нет, на мне еще не стоит крест! Я еще что-то могу!...
...
...и получается тоже самое. То через что мы уже много раз проходили. Все это уже видели, все это уже УМЕЮТ, могут, знают как! ТОлько ты один топчешься на одном месте. И ты знаешь что не уйдешь дальше уже никогда. Вот он. Твой ПОТОЛОК.
Ты сам для себя поставил эти рамки и теперь долбишься в них как ненормальный! Все вокруг летают, творят, а ты ползаешь в стороне, собираешь по крупицам этот МУСОР!!!! Выкинуть все это, выкинуть, попытаться начать заново! Но нет, ты же такой умный, ты от этого не сможешь отказаться...
Будешь сидеть, ныть, завидовать, давай!!! Вперед и с песней!...
...да, все так и есть....
Все дело в кирпиче, который у тебя в голове. Он мешает тебе думать. Он мешает тебе вырваться за рамки. Тебе просто нужно взять этот кирпич и разломать им эжти долбаные рамки! Но, нет. Нет. НЕТ. Просто опускаются руки, просто смотришь как весь мир идет рядом с тобой, нет летит, мелькает мимо тебя пестрыми размытыми скоростью пятнами. А ты даже крикнуть им вслед ничего не можешь - слишком медленно открываются губы и звук такой, как в трубе - эээээээээййййй! пооооддоооооождииииитееееееее!....
Да и что бы ты им крикнул? Остановитесь, я хочу с вами!? Научите меня как?!
Да что с тобой?! Тряпка... Вот твое место. Вот твой потолок. Сиди и делай то что уже сотню раз делал. Время идет быстро, ты не успеешь заметить как твоя рука держащая карандаш высохнет и превратиться в кость обтянутую кожей, сухую, морщинистую и безжизненную. А... А стержень в карандаше, он... Давно сломан.
И тебя жизнь поломала. как этот стержень. И будет ломать еще МНОГО МНОГО МНОГО!!!!!!!! раз.
Так что - ЗАТКНИСЬ.
Запрись у себя и режь вены ножом для бумаги, выколи себе глаза карандашом, сожри все свои ластики, проткни сердце пером и повесься на проводах от планшета.
Горе художник. Убогий мудак...
Zero.