Brain.exe stopped working. Sanity folder is corrupted. Reboot the system?
В голове как-будто маленький переключатель... Триггер. Спусковой крючок... Срабатывает внезапно. Без видимых причин... Я никак не могу уловить момент - что же заставляет его соскакивать? Что заставляет его переключаться с "нормален" на "безумен"? ЧТО?... Я задаюсь этим вопросом, пока выстрелы в моей голове задают шумовой фон. Когда картины залитые кровью мелькают в моейм воспаленном мозгу, в этом переключившемся на мгновенное убийство, сознании.
Я вижу себя со стороны. Я вижу как рву волосы на своей голове, выдираю их с корнем, как кровоточат раны... Как безумно искажено лицо. Я остаюсь спокойным и не двигаюсь, но внутри, в голове - я уже мертв. Я мертв по разному. Раз за разом, пуля вылетает из черепа под различными углами. Она пробивает то висок, то лоб, то затылок... Вылетает насквозь вместе с глазом, частью челюсти и зубами... Но я знаю... Эта пуля, этот воображаемые кусочек металла застрял в моей голове.
Он медленно скользит в моем мозгу, задевает черепную коробку. Заставляет саднить и воспаляться сознание. Заставляет меня видеть свою смерть раз за разом.
Его нет. На самом деле - его там нет. Нет никакой пули. Нет ее. Нет вылетающей из раскроенного черепа крови. Она не оседает мелкими капельками на пол, не расплескивается на стены и пол. Нет. Все это происходит в моей голове. Я это вижу так ясно, как вижу сейчас свои руки, печатающие эти слова.
Но что-то заставляет меня это видеть. ловить каждый "последний" вздох своей воображаемой смерти, после своей воображаемое жизни, в голове, в которой бродит воображаемая пуля и есть воображаемые спусковой крючок.
Я вижу себя со стороны. Я вижу как рву волосы на своей голове, выдираю их с корнем, как кровоточат раны... Как безумно искажено лицо. Я остаюсь спокойным и не двигаюсь, но внутри, в голове - я уже мертв. Я мертв по разному. Раз за разом, пуля вылетает из черепа под различными углами. Она пробивает то висок, то лоб, то затылок... Вылетает насквозь вместе с глазом, частью челюсти и зубами... Но я знаю... Эта пуля, этот воображаемые кусочек металла застрял в моей голове.
Он медленно скользит в моем мозгу, задевает черепную коробку. Заставляет саднить и воспаляться сознание. Заставляет меня видеть свою смерть раз за разом.
Его нет. На самом деле - его там нет. Нет никакой пули. Нет ее. Нет вылетающей из раскроенного черепа крови. Она не оседает мелкими капельками на пол, не расплескивается на стены и пол. Нет. Все это происходит в моей голове. Я это вижу так ясно, как вижу сейчас свои руки, печатающие эти слова.
Но что-то заставляет меня это видеть. ловить каждый "последний" вздох своей воображаемой смерти, после своей воображаемое жизни, в голове, в которой бродит воображаемая пуля и есть воображаемые спусковой крючок.
Я не знаю... Не знаю что заставляет меня это видеть, думать об этом. Вохможно я просто однажды сошел с ума и не заметил этого. Мое сознание расщелено, оно противоречит самому себе, оно раскалывает на двое, на трое, на тысячи осколков. И я не знаю больше, в каком отражении - Я сам. Я Настоящий.
Безумно искаженное лицо. Открытый рот и оскаленные зубы. Кровь хлещущая из разорванных пальцами артерий. И сумасшедшая, яростная радость. Радость умирания. Всего этого нет. Из зеркала на меня смотрит бледный человек, со спокойным лицом, нависшими над глазами веками, в зрачках нет отбесков, они расширены, а глаза покраснели... И это все...
Я.
Безумно искаженное лицо. Открытый рот и оскаленные зубы. Кровь хлещущая из разорванных пальцами артерий. И сумасшедшая, яростная радость. Радость умирания. Всего этого нет. Из зеркала на меня смотрит бледный человек, со спокойным лицом, нависшими над глазами веками, в зрачках нет отбесков, они расширены, а глаза покраснели... И это все...
Я.